París

Asociaba París con un calor de chicharrina.

Estuvo una semana en agosto, más de veinte años hacía ya, sin apenas dinero, acampada en el Bois de Boulogne, pateando la ciudad de cabo a rabo, bebiendo agua de todas las fuentes, comiendo bocatas que improvisaba en la calle, bagets compradas en cualquier panadería y unas latas de atún que llevaba en la mochila. El último día lo celebró con un pollo asado que comió debajo de un árbol en los jardines de Luxemburgo, más tarde se quedó dormida en una siesta apacible y bochornosa de la que le despertó una tormenta de agua y truenos.

A la noche llegaba al camping hecha polvo, jurando en cananeo por los precios del metro, de una cerveza, o de un café, pero feliz y deslumbrada por la ciudad, por todos los museos, por las pinturas, la arquitectura y los monumentos con los que tantas veces había soñado…
Hace veinte años no había que pagar por entrar al Panthéon y visitar la tumba de Voltaire, aquello fue una gran experiencia, una gran emoción…como ir a ver a su abuelo al cementerio…

No era la primera vez que volvía a París, siempre viajes rápidos, por diferentes motivos. Esta vez el viaje era profesional y a última hora decidió prolongar un par de días la estancia y pasear tranquila por la ciudad... como entonces...

Al salir del Hotel la noche de su llegada , le sorprendió el frío, un frío intenso, que no asociaba a sus recuerdos del París de su juventud, un frío de hielo que junto a una noche despejada, iluminada de luna llena, le mostró una ciudad fría, distinta y distante, una arquitectura monumental, glacial, lavada y lustrada que ya no mostraba las huellas ni la suciedad del pasado… lugares asépticos, donde se esmeraban las brigadas de mantenimiento de la ciudad.
Por la mañana, de tan luminosa se veía caer el hielo, despacio, desde el cielo azul. Encasquetada con un gorro hasta las cejas, y una bufanda hasta los ojos, bajó a buen paso por el Boulevard Saint Michel, rodeó la Sorbonne, se paró en los escaparates de varias librerías y entró en una tienda de ropa, compró un jersey grueso y finalmente llegó al Panthéon, pagó 7,50 euros y entró sin apenas hacer cola. Le costó reconocer el interior de tan limpio y reluciente. Bajó a la cripta, se cercioró que Voltaire seguía en su sitio, le saludó interiormente y salió de nuevo a la calle… a pesar del sol de media mañana, seguía haciendo un frío intenso. Entró en un café, sus problemas ahora, no eran los precios…

Fotografía: pfp. Leyenda en la tumba de Voltaire. Panthéon de Paris.