¡Cuántas historias respiran en el aire de las estaciones!. Me sentiría muy a gusto escondida en un rincón de ésta, viendo el ir y venir de las vidas. Beso que vuela desde mi propia estación.
Todo el inmenso atractivo, con un incierto aire de aventura, que desprenden las estaciones de ferrocarril, siempre ha llegado hasta mí cubierto con una nube opaca de tristeza; sensación que incrementa la belleza de la evocación. En tinta china, todavía más.
besos en blanco y negro... o en negro y blanco, que no es lo mismo.
3 comentarios:
¡Cuántas historias respiran en el aire de las estaciones!. Me sentiría muy a gusto escondida en un rincón de ésta, viendo el ir y venir de las vidas.
Beso que vuela desde mi propia estación.
Todo el inmenso atractivo, con un incierto aire de aventura, que desprenden las estaciones de ferrocarril, siempre ha llegado hasta mí cubierto con una nube opaca de tristeza; sensación que incrementa la belleza de la evocación. En tinta china, todavía más.
besos en blanco y negro... o en negro y blanco, que no es lo mismo.
lugar de encuentros y despedidas, de maletas pardas y de colores... historias, historias, historias...
Gloria, Barbazul, besos
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