Dios mío, ya es 9 de agosto: es viernes y siento acercarse con inquietud el momento de levar anclas; en una mañana de cielo despejado, hacia las nueve y media, he escrito fría y cautelosamente unos catorce versos de mi largo y torpe diálogo en verso entre dos individuos que discuten frente a una tabla de ouija. Suena bastante como una conversación, a pesar de las estrofas de siete versos pentámetros con la rima ababcbc, y es más ambicioso que cualquier otro poema que haya escrito antes, aunque tengo la sensación de estarlo componiendo como si cosiera un edredón con retales, sin nada más que la idea general que debiera dar lugar a una forma rectangular, pero sin ver como encajar los distintos retazos de colores variados. Sin embargo [...]
Sylvia Plath, Diarios completos
Karen V. Kukil, ed
Alba. Trayectos.
