"Nos llaman ahora.
Antes de lanzar las bombas.
El teléfono suena
y alguien que sabe mi nombre de pila
llama y dice en perfecto árabe
"Soy David."
Y en mi estupor de explosiones sónicas y sinfonías de cristales rotos
todavía aplastando mi cabeza.
Pienso, "¿Conozco algún David en Gaza?"
Llaman para decir
Corre.
Tienes 58 segundos desde el final de este mensaje.
Tu casa es la próxima.
Para ellos es cortesía en tiempos de guerra.
No importa que no haya ningún sitio hacia donde correr.
Nada significa que las fronteras están cerradas
y tus papeles no valgan nada
y te marquen solamente para una cadena perpetua
en esta prisión junto al mar
y que en los callejones estrechos
hay más vidas humanas
apretadas una junto a la otra
que en cualquier otro lugar de la tierra.
Sólo tienes que correr.
No queremos matarte.
No importa que
no puedas devolvernos la llamada
para decirnos que las personas que buscamos no están en tu casa
que no hay nadie más aquí
excepto tú y tus hijos
que están animando a Argentina
compartiendo el último trozo de pan de esta semana
contando velas en caso de corte de luz.
No importa que tengas niños.
Vives en el lugar equivocado
y ahora es tu oportunidad de correr
a ninguna parte.
No importa
que 58 segundos no sean suficientes
para encontrar tu álbum de boda
o la manta preferida de tu hijo
o la solicitud para la universidad
que casi ha rellenado tu hija
o tus zapatos
o para reunir a todos en casa.
No importa lo que hayas planeado.
No importa quién eres.
Demuestra que eres humano.
Demuestra que te paras sobre dos piernas.
Corre".
Poema escrito el pasado 22 de julio por la poetisa palestino-norteamericana Lena Khalaf Tuffaha
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